Morgan, qui continuait à diriger et organiser le rituel en puisant autant dans sa longue expérience que dans sa créativité, pouvait observer que les lignes de pouvoir ne cessaient de grossir. Sans ses apprentis, il avait conscience que cela aurait été plus long. Peut-être plus laborieux, aussi.

Tout à son oeuvre, le Primogène ne put cependant manquer l'appel au secours d'Alice chuchoté dans la radio. Il n'ignorait pas qu'un bruit trop important pouvait mettre à bas l'invisibilité déployée par la demoiselle Claudel.
La jeune Malkavienne plissa ensuite les paupières, comme sous l'effet d'une vive douleur, esquissa un geste des mains vers sa tête, mais elles retombèrent et peu après, un filet de sang s'écoula lentement de son nez.
Pourtant, le Tremere ne distinguait rien dans la vaste salle où ils se trouvaient.

Faute de mieux, il se raccrocha à sa tâche, essentielle pour la survie de tous.

Malgré sa concentration, il remarqua du coin de l'oeil que deux personnes étaient arrivées de l'extérieur. Les renforts annoncés par la Primogène Ventrue.
Mais... Mais...??
S'il y avait eu un caméraman, il n'y aurait pas eu de doute sur le genre de film qu'ils s'apprêtaient à tourner. Dans la situation actuelle, toutefois, ce n'était pas précisément ce qu'on attendait de la part de renforts sensés chasser un monstre...

Tour 4.

Morgan restait concentré. L'avenir de Paris et sans doute celui d'une partie du monde reposait sur ses épaules. Il en allait de la survie de sa famille, tous autant qu'ils étaient, bons ou mauvais. Il ne s'alarma pas, les renforts prévus devaient savoir ce qu'ils avaient à faire. Il espérait juste intérieurement que les charmes qu'il avait sur lui, lui permettrait de résister suffisamment longtemps si il était pris à parti.

(HRP : fin du tour 4, début du tour 5)

Trois détonnations résonnèrent comme des claquements de tonnerre au sein du Panthéon, simultanément suivis d'un torrent de brouillard blanc se répendant dans les airs avec un sifflement féroce.
Les cristaux de gaz gelé se déposèrent sur tous les participants présents dans le cercle du rituel. Ephémère glace sur des peaux froides.

Malgré sa concentration, Morgan sentit les fils du sortilège lui échapper. C'est une chose de tisser la magie dans une salle solennelle, et une autre de réussir à le faire lorsqu'on vide un extincteur à coup de fusil quasiment sur vous.
Il fit un énorme effort mental pour ne pas tout laisser filer et voir ainsi le rituel échouer complètement. Le pourpre frémissant dessous, le gris liquide dessus et les formules autour.
Comme cela !
Mais franchement, ce n'était pas passé loin...
Il n'était pas sûr qu'il n'y aurait pas de répercussion sur le Baali, comme une faiblesse dans des liens sensés être épais.
Sans ses apprentis qui approvisionnaient en puissance le rituel avec régularité, tout aurait probablement dérapé de façon plus dramatique... Les deux jeunes en question n'avaient d'ailleurs pas bronché d'un pouce. A ce stade de concentration, ils devaient être carrément en transe. Pour des apprentis, c'était bon signe.

Plus prosaïquement, les balles, dirigées plus ou moins vers le sol, semblaient n'avoir touché personne...
Quand à la jeune Alice, elle était mortellement sérieuse. Ses yeux se dirigèrent vaguement vers l'objet qui finissait de se vider, mais comme sans le voir. Ses lèvres semblaient articuler des mots informulés.

Tour 5

- Tout va bien on a repris le controle.

Morgan resta concentré sur son travail. C'était ce qu'il faisait de mieux. Le sort de la cité dépendait de lui et de ses élèves.

[HRP : fin des tours]

La radio diffusait messages sur messages, et l'écho d'une fusillade retentit, faiblement mais clairement, depuis l'extérieur dans le Panthéon.
Le Régent des Tremere, tout à sa tâche, s'en aperçut à peine. Il était déterminé à ne plus se laisser déconcentrer par quoi que ce soit.

Soudain, une vive douleur dans la poitrine se fit ressentir.
Sa vision périphérique lui apprit qu'un carreau d'arbalète, en bois vue sa couleur lustrée, venait de lui transpercer le coeur.

Avant de basculer, il vit son agresseur, un homme râblé, pas très grand, vêtu d'un épais manteau long et d'un bonnet, qui ne laissait pratiquement voir que ses yeux. Des yeux, très étranges, presque blancs au centre et sombres sur les extérieurs.
Il avait une petite arbalète, du genre de celles qui peuvent se replier, à la main.
Il se tenait à couvert, vers l'arrière de la salle, à l'angle du mur gauche. Mais le Tremere était pratiquement sûr de ne pas l'y avoir vu la seconde d'avant.

Paralysé, impuissant, s'apercevant avec horreur que le rituel lui échappait complètement, de Lestrain tomba de tout son long sur les dalles noires et beiges lustrées par les ans.