Henri pressa sa joue contre l'oreiller bordé de dentelle d'Alençon qu'il serrait dans ses bras et eut un grognement d'aise. Ah! Le Louvre! Ce palais était tant lié à sa vie mortelle qu'immortelle qu'il en éprouvait une véritable affection pour ce bâtiment. Cadet de Gascogne, il avait toujours rêvé de pénétrer dans la familiarité des Grands: la famille royale, biensûr, et les Princes de Sang. Aucun autre noble n'avait le droit d'y dormir, sauf certaines des dames de la Reine. Ah! Comme il appréciait maintenant de se vautrer dans son lit, de se positionner de guingois pour en couvrir un maximum de surface. Il avait l'impression de faire un pied de nez à ces enquiquinants maîtres qui lui donnaient des ordres, à lui, le noble de son village, comme ils l'auraient fait à un domestique du Tiers.

Il lui fallut un temps infini pour enfin se décider à se lever jusqu'à sa baignoire. Il laissa l'eau couler jusqu'à ras-bord puis s'immergea complètement dedans. Il resta ainsi de longues minutes sous les bulles irisées d'un gel de bain fortement parfumé de notes épicées. Sortir de l'eau, se coiffer, prendre soin de sa peau, prévoir sa tenue puis s'habiller... Tout ceci prit un temps formidablement long. Mais Henri n'avait jamais été pressé; il avait des siècles de non-vie devant lui.

Il prit le temps de poster sur son blog le poème qu'il avait composé la veille, n'hésitant pas à le retoucher ici et là selon l'inspiration du moment. Une fois parfumé, son foulard de soie serré autour de son cou et son catogan bien en place, il descendit vers le Petit Salon. 

[Le Petit Salon]

-> Réunion des Toréador

Toujours perdu dans ses pensées moroses, Henri pénétra dans la pièce qui lui servait de refuge provisoire... Pour combien de temps encore? Le lit avait été fait et des draps blancs et frais étaient bordés avec soin. Soudain, il paniqua: où était sa tablette qu'il avait négligemment laissée sur son lit? Il ouvrit grand ses placards, remua ses fioles de parfum, sortit ses chemises de l'armoire... Pour s'apercevoir avec un sentiment de soulagement qu'on avait déposé l'objet électronique sur la table de chevet.

Il la retourna dans tous les sens avant de l'allumer prudemment. Bien que l'informatique lui semblât simple -c'est intuitif, avait précisé le vendeur-, il n'en maîtrisait pas toutes les subtilités comme un jeune vampire le ferait. La machine se semblait pas "craquée" comme lui avait expliqué l'informaticien, ce qui aurait été la preuve formelle qu'un tiers s'était introduit dans le système pour lui voler des informations personnelles.

Il alluma son traitement de texte et publia deux poèmes supplémentaires sur son blog: l'élégie de feue Mlle Boniface, puis le poème qui avait valu à Luddmila sa liberté tant il avait ému le Prince. Puis il rédigea l'ébauche d'un autre texte qu'il comptait envoyer en fin de soirée.

C'était toujours la même chose lorsqu'il posait la plume sur le papier, le temps défilait à une vitesse vertigineuse. Il y avait sans doute quelque sorcellerie là-dessous, à moins que ses propres mots lui provoquent de longues transes, ce qui était parfaitement envisageable compte tenu de son génie. Lui qui pensait rédiger une historiette de quelques lignes, il avait déjà écrit l'équivalent d'une belle fable. Et, continuant sur sa lancée, il avait proposé également un article à Cathy Schmit.

De longues minutes s'étaient ainsi écoulées... Plusieurs heures, même! Henri s'étira, heureux d'avoir enfin terminé sa tâche. Son public serait ravi encore une fois de son œuvre. D'ailleurs il n'avait que trop attendu sa brillante présence au Petit Salon. Reposant sa tablette sur sa table de nuit, d'Estirac se prépara quelques minutes devant le miroir avant de redescendre au rez-de-chaussée. 

-> Le Petit Salon

---> Le Petit Salon

L'on pouvait mesurer l'âge d'un vampire à ses petits rituels qui peu à peu prennent une place grandissante dans sa vie. L'aristocrate de plusieurs siècles se déshabilla lentement, posant précautionneusement ses vêtements coûteux sur des cintres qu'il finit par ranger dans l'armoire. Il s'assit devant une coiffeuse et admira son visage comme pour vérifier que rien n'avait changé depuis son étreinte. Il se coiffa soigneusement puis éteignit toutes les lumières avant de se glisser avec un soupir d'aise sous les draps. Il eut une dernière pensée pour la soirée prochaine avant de sombrer dans la torpeur.

[ -1 pt de sang]

A peine réveillé, Henri étira ses muscles en soupirant d'aise. Encore une nuit au Louvre... Ce serait certainement la dernière. L'Elyseum avait déménagé; le palais du Louvre serait terriblement vide, privé de toute cette activité qui lui donnait cette formidable aura à travers le temps et l'espace, car toutes les autres cours lui avaient envié sa discipline, son esprit brillant et son savoir-vivre. Et puis il y avait ce qu'il avait écrit sur le Gardien. Nul doute qu'il ne serait plus le bienvenu ici, du moins jusqu'à ce que le loup hargneux soit remplacé.

Tout guilleret à cette idée, il enfila à la va-vite une chemise et sautilla tout guilleret jusqu'à la porte de sa chambre. Quelqu'un y avait déposé un exemplaire des Chroniques de l'Ombre dont il parcourut les articles au hasard bien installé dans un fauteuil avant de s'extasier sur son œuvre publiée -ou non-. De toute manière, si elle ne l'était pas, il ferait un scandale. Ses yeux s'attardèrent sur l'ouverture de l'Antichambre.


"Et comment monsieur le Gardien croit-il que l'on puisse trouver une rose noire à cette heure et en cette saison?"

Un nom l'arrêta.

"Marion Dauvalle... Nitthael..."

Puis les rouages de son cerveau se mirent en branle. Il y eut comme un déclic. Il connaissait cette femme.

"Non! Non! Non! NON!"

Son poing s'abattit sur la table. La surprise, la colère et l'incrédulité se peignirent sur son visage. Il effeuilla sans soin le journal jusqu'à tomber sur l'article de la mort misérable de la malheureuse. Il était question de meurtre sanglant, de Baali mystérieux et de Gangrel aux instincts de fuite très développés.

"Tudieu! Personne ne fut à ses côtés en ce moment ultime."

Il se souvenait d'une belle femme intransigeante, fière, mais aussi cultivée dont l'art précieux de la conversation forçait le respect.
Toujours en manches de chemise, il s'assit à son bureau pour composer une petit quelque chose de simple pour la soirée. Cette disparition l'émouvait trop pour le moment; il écrirait une belle élégie pour la nuit prochaine. 

Une fois son œuvre jetée rapidement sur le papier, il se décida à s'habiller. L'anthracite était une couleur passe-partout qui convenait à toutes les situations. Il décida d'abandonner la cravate trop formelle pour tel lieu que l'Antichambre, préférant un foulard de soie noire à petits motifs blancs sur une chemise noire. Une fois parfumé et pomponné, d'Estirac prépara ses valises. Il ignorait où il dormirait la journée suivante, mais une chose était sûre: il lui faudrait changer de logement. La vie de Bohème était le lot de tous les artistes... Il posa ses bagages sur le lit; il viendrait les chercher en temps voulu. 

Il mit à jour son blog avant de se rendre à l'Antichambre, après un court arrêt près des quais de Seine pour y quérir une rose noire.



[L'Antichambre]